Stori dymhorol unigryw gan Daniel Kitson, sy’n bendant yn ddoniol, o bosibl yn frawychus ac efallai, dim ond efallai, yn stori ysbryd.
Dydw i ddim yn credu mewn Ysbrydion ac dydw i ddim yn gyfforddus iawn gyda (nac yn dda am) ddychryn pobl.
Un Calan Gaeaf, dros ddeugain mlynedd yn ôl, diffoddodd fi, fy mam a fy mrawd bob golau yn y tŷ ac aros y tu mewn i’r drws ffrynt, i fy nhad ddod adref o’r gwaith fel y gallem ei ddychryn. Roedden ni wedi gwneud rhai llusernau dychrynllyd o faip ac wedi dysgu cân eithaf dychrynllyd am wrachod.
Ond pan gerddodd fy Nhad i mewn doedd e ddim yn ofnus.
Roedd, os rhywbeth, yn teimlo rhydhad.
Nawr, roedd hyn amser maith yn ôl felly dydw i ddim yn cofio’r holl fanylion ond yn ôl pob golwg, roedd fy Nhad, ar ôl tynnu o amgylch y gornel i weld y tŷ mewn tywyllwch llwyr, yn ddryslyd ac ychydig yn bryderus ynghylch lleoliad ac, o ganlyniad, lles ei deulu. Felly, roedd cerdded i mewn i ddod o hyd i ddau fachgen bach yn chwifio llysiau wedi’u goleuo gan gannwyll ac yn canu cân am sut roedden nhw’r gwrachod mwyaf hyll a welodd erioed mewn ffordd ryfedd, yn eithaf ei dawelu.
Yn ddiweddarach, dywedodd ei fod wedi bod yn poeni am fod yr holl oleuadau i ffwrdd ac roeddwn i’n teimlo’n ddrwg am achosi’r pryder hwnnw.
Dwi’n dal yn teimlo’n ddrwg.
Stori dymhorol unigryw gan Daniel Kitson, sy’n bendant yn ddoniol, o bosibl yn frawychus ac efallai, dim ond efallai, yn stori ysbryd.